Une ville du sud de l’Iran où les femmes seraient des oiseaux. Une ville en équilibre. D’un côté des rochers ocre qui dessinent une montagne, de l’autre les formes d’une palmeraie où les oiseaux voudraient chercher de l’ombre.

Dans le lit d’une rivière asséchée vaste comme un désert, il y a le jeudi tout un attroupement. Les femmes oiseaux descendent de la montagne. Des adolescents noirs jouent à laisser s’envoler des colombes, ils tirent sur un fil et la colombe est dans leurs mains, ils écartent ses ailes à admirer les plumes.

Les femmes oiseaux sont parmi d’autres femmes, d’autres hommes et toute une société. Je verrais des femmes enfumées, reliées par un tube à de longues feuilles qu’elles émiettent et qu’elles brûlent.

Des femmes noires, filles des esclaves venus d’Afrique, qui expliqueraient leur couleur par l’ardeur du soleil. D’autres à la narine percée et aux poignets enserrés de multiples anneaux d’or, des femmes d’Inde déposées là par les ressacs de l’Histoire.

Les femmes oiseaux ont les mollets ornés de fils d’or et de mille couleurs. Drapées avec science, elles offrent une silhouette pastel. Leur bec est vif et brodé, portugais dit-on.